Oggi Albert è morto. O forse ieri, non so.

Oggi Albert è morto. O forse ieri, non so. Ho ricevuto un telegramma dall’assurdo: “Camus deceduto, platano distrutto. Funerali domani. Distinti saluti.” Questo non dice nulla: è stato forse ieri.
L’assurdo è tra le lamiere contorte di un’auto, a pochi chilometri da Villeblevin. Prenderò l’autobus delle due e arriverò ancora nel pomeriggio. Così potrò vegliarlo ed essere di ritorno domani sera. Ho chiesto due giorni di libertà all’esistenza e con una scusa simile non poteva dirmi di no. Ma non aveva l’aria contenta. Le ho persino detto: “Non è colpa mia.” Non mi ha risposto. Allora ho pensato che non avrei dovuto dirglielo.

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