L’altro giorno sono rimasto di sasso nella lettura di questa notizia: Romina Power fumava marijuana con la figlia Ylenia alla faccia del padre Albano, bacchettone devoto di Padre Pio con – garantito - tanti scheletri nell’armadio quanti quelli di un parlamentare, se non di più. Ma… Romina! Sei a dir poco grandiosa, io Truck Driver TI ADORO! 
Ma scusa, perchè non l’hai mai detto tu prima, spontaneamente? Leggi il seguito di questo post »
Amici, perdonate questa mia incursione da persona poco informata. D’altronde cosa potete aspettarvi da un camionista di Sesto San Giovanni con l’Oklahoma in testa? 
Leggevo in questi giorni di format televisivi, di Endemol, di Che tempo che fa, di Affari tuoi, di Mediaset e Rai, e avrei maturato dentro una domanda: ma… format di cosa, per fare una trasmissione con semplici interviste? Cioè, volete dirmi che paghiamo fior di soldi a questi magici olandesi – gente per me di famiglia - per poter fare una trasmissione televisiva fatta di interviste? Ditemi che non è vero…
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Caro Guglielmo, pare che l’ex presidente del consiglio Silvio Berlusconi, venuto al corrente della rivoluzione grafica di Ufficio Spettacoli, sia corso a dimettersi in maniera che io e te se ne p
otesse scrivere con feroce sarcasmo e tuttavia raffinata arguzia. E quindi ci si aspetterebbe che Caspanello e Pispisa si accanissero su quello che resta delle sue spoglie mortali, politicamente parlando. E invece no. Personalmente ho liquidato la questione in maniera pragmatica, prendendo atto dell’avvenimento, sibilando “ecco, levati dal cazzo, coraggio” Leggi il seguito di questo post »
Guido uno Scania, lo so. Appoggio il culo sopra un sedile in similpelle, ricoperto di un lenzuolo di palline di bambù dall’aspetto fastidioso ma in realtà comodissime (dio solo sa come). Mangio e dormo in cabina autocarro, e macino chilometri su chilometri ogni giorno. Sono Truck Driver. Potenzialmente sarei il miglior nemico di me stesso, quello incazzato e disgustato dall’abuso di potere automobilistico nelle strade, intendo. Vero. Ma in realtà dietro il volante sono un camionista pulito e rispettoso, quasi corretto; tutto il contrario di quando poi atterro coi piedi sull’asfalto. Credo nella guida sicura, nel rispetto di pedoni e ciclisti, nella loro precedenza in senso morale, innanzitutto. Un uomo d’altri tempi. Un Mario Monti della cabina autocarro, tanto per rimanere agganciati all’attualità. Leggi il seguito di questo post »
Come vedere una divertente commedia con Walter Matthau e Jack Lemmon e subito dopo una puntata di Report. O ascoltare tutto il repertorio di Johnny Cash, quella voce impareggiabile, con il miglior impianto hi-fi del mondo e non sapere più come spegnerlo quando scivola dentro per sbaglio il greatest hits di Eros Ramazzotti. E la porta della stanza è bloccata. O come farsi un lungo bagno rilassante in una lussuosa vasca idromassaggio e poi sottoporsi a un energico peeling con la carta vetrata (gli amanti delle SPA dovrebbero gradire quest’ultima similitudine, poi magari mi spiegano perchè quando si chiamavano ‘terme’ non interessavano a nessuno se non a vecchie megere e adesso invece che si chiamano ‘SPA’ le vogliono tutti e costano un occhio della testa).
Fastidio estremo. Leggi il seguito di questo post »
Ho mal di schiena e brividi di freddo, e per di più alla radio in via del tutto eccezionale e, immagino, a mio esclusivo beneficio passano una vecchia canzone di Morissey che mi piace molto. Il che mi fa riflettere sul fatto che le canzoni di Morissey e i video di Morissey rappresentano la sublimazione romantica della condizione di sfigato. Bella voce e testi interessanti, ma il marchio è quello: giovanotto ipersensibile e dotato che potrebbe raggiungere traguardi importanti nella vita ma che invece finirà rovinato e incompreso in un monolocale di mezza periferia tappezzato di cartoni di birra vuoti. Uno così fa anche simpatia fino a quando gli regge il fisico e la freschezza dei lineamenti, ma diventa inevitabilmente molesto quando irrompono pinguedine e rughe: nessuno vuole fra i piedi una vecchia checca grassa che si lamenta tutto il tempo di quanto ogni giorno sia come domenica, silenzioso e grigio. Brutto perdente del cazzo.
Spengo il motore e l’accento posh dell’idolo dei miei sedici anni svanisce, inghiottita dai rumori del traffico resi vaghi dal diaframma del finestrino. Scendo, attraverso la strada, entro dal tabaccaio, compro un gratta e sosta, esco, riattraverso, torno all’auto, gratto e sosto. Leggi il seguito di questo post »
Allora, qualcuno già sa che sono un tipo ossessionato dallo schifo che imperversa nel traffico stradale, nell’utilizzo dei mezzi di trasporto privati. Ritengo l’Italia un paese decisamente arretrato anche e soprattutto a causa di un’inspiegabile anarchia regnante per strada - frutto secondo me del sistema di privilegi e impunità che domina incontrastato ovunque, mai messa davvero al bando da un serio, deciso intervento correttivo. Leggi: bastonate (più o meno metaforiche) a chi fa il furbo. Tempo fa, a riguardo, un mio lontano cugino bassetto e determinato pubblicò un post su queste pagine molto apprezzato; la Dittatura del Traffico Civile, o DTC. Concordo con la sua drastica visione delle cose, ovviamente, anzi ho più volte colto l’occasione per rincarare la dose con qualcosa di più ‘fai da te’, più vicino alla sensibilità del vostro amato camionista Leggi il seguito di questo post »
si ritrova a parlare di corretta alimentazione, vitamine, proteine e carboidrati più di quanto avrebbe mai potuto immaginare. Da fan dei Sepultura scivola giù nella ben poco invidiabile posizione di fan dei legumi (che sono ottime proteine non animali, sono gustosi, costano poco, perfetti in combinazione con la pasta e bla bla bla). Da fondi di qualsiasi orrendo alcolico durante feste illegali, tra droga e sesso promiscuo, si ritrova a schiumare avidamente aspri succhi biologici di frutti rossi, molto ricchi di antiossidanti cazzo
